Unos se cree que las mató el tiempo y la ausencia.

Pero su tren vendió boleto de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas

en un rincón, en un papel o en un cajón.

Como un ladrón te acechan detrás de la puerta.

Te tienen tan a su merced como hojas muertas

que el viento arrastra allá o aquí,

que te sonríen tristes y nos hacen que

lloremos cuando nadie nos ve...